靠在路边一棵枯树上，低头，牙齿咬住下唇。
陆野在他身后站定。没说话，没上前，只是站着。但南庄能感觉到他的目光钉在自己那只变形的手上，像两枚烧红的钉子。
“走吧。“南庄说，抬起头，脸色灰败。
“再歇会儿。“
“不歇了。歇久了就真的不想动了。“
他们继续走。到医院的时候，南庄的额角已经肿起一个包，青紫色，在苍白的皮肤上格外刺眼。挂号，候诊，拍片子。医生是个年轻人，戴着厚底眼镜，看着片子皱了半天眉。
“颅骨没事。皮下血肿，养着就行。“医生说，“但您这血糖太低了。空腹三点二。老年人这个数值很危险。还有您的手——“
“手不用看了。“南庄打断他，“老伤。“
医生看了看他的病历，又看了看他的脸，最后看了看站在旁边的陆野。“建议您住院观察两天。调调血糖，做个全面检查。您这个年龄，很多问题可能是连锁的。“
“不住。“南庄说，“开点药就行。“
医生还想说什么，但陆野碰了碰他的胳膊。“听医生的。住两天。“
南庄转过头看他。陆野的表情很平静，但眼睛里有一种他从未见过的东西。不是请求，不是命令，是一种近乎孤注一掷的坚决。
“……行。“南庄说。
住院的两天是南庄这辈子最难熬的四十八小时。不是因为疼，不是因为检查项目多，是因为那个环境。走廊里全是老人，坐着轮椅的，插着管子的，咳得撕心裂肺的。空气中弥漫着消毒水和尿骚味混合的气味。南庄躺在病床上，盯着天花板，觉得自己也成了他们中的一员。一个正在腐烂的、等待终点的老人。
陆野坐在床边，没怎么说话。他大部分时间都在看着南庄，或者在看窗外。他的右腿在病房的塑料椅子上伸展不开，骨盆歪着，每隔一会儿就要换一次重心。
第二天下午，护士来抽血。针头扎进南庄肘窝的时候，他的左手无名指跟着抽搐了一下。不是条件反射，是某种更深层的、从神经根部传来的痉挛。陆野看见了，伸手按住他的手腕。
“疼吗？“
“不疼。“
“撒谎。“
南庄没反驳。他看着陆野按在自己手腕上的那只手，看着那些肿胀的指节，看着指甲边缘泛起的灰白色。他忽然想起那只微型花椒树，想起它被埋进土里的那天，想起陆野说“让它长，让它跟这株根的须缠在一起，分
…。。