动，没笑出来，只是把背包往地上一放，说：
“路不好找。“
陆野。
南庄盯着他，像在看一个不该出现在这里的幻觉。雨后的山风从他身后灌进来，带着泥土和腐烂枝叶的味道。陆野的鞋底沾满了红泥，鞋带松了一根，在脚踝处晃荡。他的脸上有长途跋涉的疲惫，但眼睛是清亮的，那种沉在海底的、安静的清亮。
“你怎么……“南庄的声音哑得像砂纸，“今天才寄的信。“
“没等信。“陆野弯腰拎起背包，侧身从他旁边挤进屋，“面馆老板娘说你上个月买过她的土豆，我就猜你还在种。问了镇上邮电所的老魏，他告诉我怎么走。“
南庄站在门口，风从他背后吹进来，把他褂子的下摆掀起来。他看着陆野在屋里走动，把背包放在他床边，从包里掏出一瓶药，又掏出一卷绷带，最后掏出一只塑料袋，里面装着新鲜的薄荷叶。
“我那盆薄荷分了一株。“陆野说，把塑料袋放在桌上，“带着不方便，但想着你那儿的野薄荷和这个品种不一样，混着种种看。“
南庄关上门。门轴吱呀一声，把外面的风挡在了身后。他转过身，看着陆野蹲在火塘边，熟练地拨弄炭灰，添柴，点火。动作流畅得像他从未离开过这间屋子。
“你的膝盖。“陆野头也没回，说。
南庄没说话。他拖着步子走到床边，坐下来，把左腿伸直。肿得发亮的膝盖在昏暗的光线里像一颗畸形的果实。陆野走过来，蹲在他面前，伸手按了按肿处边缘。南庄倒吸了一口冷气，但没躲。
“积液。“陆野说，“得把水抽出来。或者热敷加按摩，先把炎症压下去。“
“药酒擦过了。“
“不够。“陆野从带来的药瓶里倒出几粒胶囊，“消炎的。饭后吃。还有这个。“他举起那卷绷带，“加压包扎。你那药酒留着睡前擦。“
南庄看着他。看着这个五十六岁的男人，这个曾经和他一起在雨林里奔跑的男人，这个把三十七盘磁带锁进保险柜十三年的男人，此刻蹲在他面前，像处理一件精密仪器一样处理他的膝盖。他忽然觉得喉咙里堵了什么东西，不是疼痛，不是悲伤，是一种更钝的、更接近羞耻的东西。
他被看见了。不是作为一个修船匠，不是作为一个疯子，不是作为谁的影子。是作为一个膝盖肿了、走路打晃、半夜刻断手的、衰老的、脆弱的普通人。
“你不该来。“南庄说。声音很低，像是从肿胀的关节里挤出来
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