风在他耳边呼啸，像无数冤魂在低语。
他低头，看着自己破烂的棉袄，看着胸口那块暗红色的补丁。
他想起了娘缝补时的样子，想起了她说过的话：“针脚要密，才结实。衣服破了不怕，怕的是心破了，就缝不上了。”
他的心，早就破了。
被万载的轮回磨破了，被弑父的罪孽撕破了，被眼前这永恒的苦难戳破了。
他停在坑边。脚下就是深渊，就是那翻涌的痛苦之源。
他伸出右手，再次摸了摸，胸口的补丁。这一次，他的动作很慢，很轻，带着一种近乎虔诚的温柔。
“娘……”他低声说道，声音沙哑得如同砂纸摩擦，“……补丁……缝上了……”
“可是……心……还是漏风啊……”
说完，他并没有跳下去。
他只是缓缓地，极其缓慢地，转过了身。
背对着那深不见底的坑洞，背对着那些痛苦的雕塑，背对着那根诱惑他自我毁灭的断柱。
他不能跳。
因为他是唯一的“活”证。他是那场浩劫的亲历者，是那根线头的持有者，是那个错误决定的执行者。如果他死了，这些雕塑的痛苦就真的成了毫无意义的噪音，他的反抗就真的成了彻头彻尾的笑话。
他要活着。
哪怕活得像一块行走的伤口，哪怕活得像一句破碎的咒语。
他要活着，替他们记住这片土地的痛。
他要活着，替那个死去的“父亲”看守这崩坏后的废墟。
他要活着，用这双缝补过“错误”的手，去触摸这冰冷世界的每一寸真实，哪怕这真实满是疮痍。
他迈开了脚步，沿着坑洞的边缘，继续向前走去。背影瘦削，却挺得笔直。
身后，那根断柱依旧在搏动，那些雕塑依旧在无声嘶吼。
而他胸口的补丁，在灰暗的天光下，闪烁着一种决绝的、悲怆的、如同凝固血液般的光泽。
他知道，这条路没有尽头。
他也知道，从今往后，他走的每一步，都将踏在所有未能安息的亡魂之上。
这，就是他缝补世界后，必须承担的代价。
这，就是“人”在弑神之后，必须背负的十字架。