南芥不知道自己走了多久。
时间在冻土上失去了刻度。没有日出日落的区别，天空永远是那种被反复捶打过的铅灰色，像一块永远不会冷却的铁砧。风声是他的钟摆，每一次呼吸里砂砾的摩擦是他的计数。他只知道，脚底的冻土在缓慢地变化，从坚硬如铁，到开始混杂一些尖锐的碎石，再到出现大片大片龟裂的、干涸的盐碱地。
胸口的补丁越来越沉。不是物理重量的增加，而是一种存在意义上的下坠。那块暗红色的晶石碎片，像一块从旧世界偷渡来的炭火，在无尽的寒冷中，持续不断地散发着微弱的热量，灼烧着他早已麻木的皮肉。这热量不驱寒，反而成了一种持续的、尖锐的提醒——提醒他不属于这里，提醒他曾来自一个连“寒冷”都被精确计算的世界。
饥饿已经从胃部的绞痛，蔓延到了全身。他的视线开始模糊，耳边总有蜜蜂振翅般的嗡嗡声。他无数次趴在地上，用那只好手抠挖冻土，试图寻找任何可以果腹的东西——树根、虫豸、哪怕是冰碴。但什么都没有。这片土地像是被彻底净化过，连最顽强的苔藓都拒绝生长。
就在意识快要涣散的时候，他闻到了一股味道。
不是泥土的腥气，也不是冰雪的凛冽。是一股……焦糊味。类似米粥煮干后，锅底那层焦黑硬壳的味道。这味道太熟悉了，熟悉到瞬间击穿了他所有的防御。那是娘的味道，是家的味道，是那根线头里最深处、最温暖的记忆之一。
他猛地抬起头，像一头濒死的野兽嗅到了水源。他顺着味道的来源，踉跄着向前走去。
穿过一片布满尖锐石笋的隘口，眼前的景象让他停住了脚步。
那不是村庄，也不是营地。那是一个……坑。一个巨大的、直径恐怕有数十丈的圆形深坑，边缘整齐得不像天然形成，倒像是被某种巨大的能量场瞬间“挖”走的。坑底是黑色的，像是烧焦的木炭，又像是凝固的火山岩。而在那坑洞的中心，耸立着一根……柱子。
那柱子并非实体，而是一束被强行“冻结”住的、暗红色的能量流。它从坑底冲天而起，直插灰色的天穹，却在半空中戛然而止，断口处参差不齐，像被什么咬断了一般。能量柱的表面，布满了蛛网般的裂纹，里面偶尔有细碎的电弧闪过，发出“噼啪”的轻响。
这味道，就是从那根断柱上散发出来的。那股焦糊味，混合着臭氧的刺鼻气味，形成一种令人作呕的甜腥。
南芥走近了些。他看清了，那不是普通的能量柱。那是由无数根细如
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