成黑曜石。像阿豆变成花。像满栗变成数。像你变成门。像我变成根。我们都在变成同一种东西。变成通道。变成裂缝。变成让'在'流动的理由。“
他收回左手。看着沈蘅。看着我。看着桌上那一页纸。看着砚台里那摊正在变绿的浆液。看着黑猫蹲在柴堆上、黄绿色的眼睛里映着的暮色。
“明天。“他说，“明天我去坡上。不回来了。“
沈蘅的手按在刀柄上。不是要拔。是按着。像按着一个已经不需要拔出来的东西。她的下颌线绷了一瞬。然后松了。
“好。“她说。
“你不拦我？“
“我拦过一次。“沈蘅说，“劈开了你。那次我错了。不是不该劈。是不该劈完之后还想把你装回去。你不是能被装回去的东西。你裂开了就是裂开了。我不能再拦你了。你该去哪里就去哪里。该变成什么就变成什么。我只是……“
她停住了。喉结动了一下。不是因为说不下去。是因为不需要说下去。所有人都知道那个“只是“后面是什么。
“我知道。“南庄说。
他走到沈蘅面前。不是拥抱。是碰了一下她的手腕。右手碰的。碰在刀柄旁边的那块皮肤上。脉搏在两个人之间跳了一下。同步的。不是完全同步。是接近同步。像两口钟被调到了相近的频率。还会有一点偏差。但已经能共振了。
然后他走到我面前。看着我。看着我手里的笔。看着我脸上还没干的泪痕。看着我指间残留的芽苞的茸毛。
“你继续写。“他说。
“写什么？“
“写你看见的。写你感觉到的。写你裂开的。写你接住的。写你渡过去的。写所有我看不到的。写所有我走了之后还在发生的事。写下一个来的人。写下下一个。写所有还在'在'的人。写所有已经变成裂缝的人。写所有正在变成通道的人。写所有不敢裂但想裂的人。写他们。为他们写。不为我写。我已经不需要被写了。我变成了可以被写的东西。我变成了你笔下的一个字。一个可以被任何人读到的字。一个不会被时间磨掉的字。因为字在纸上。纸在故事里。故事在人里。人在裂缝里。裂缝在'在'里。'在'在一切里。一切都在一切里。没有终点。只有裂口。只有下一个字。只有下一个春天。“
他转过身。走到院门口。黑猫从柴堆上跳下来，走到他脚边。没有蹭。是并排站着。像两个即将一起走很远的人在
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