是戌时了。
她迈步走下台阶，踏上通往城门的官道。两旁野草齐膝，被晚风压得频频点头。她走得不快，也不慢，影子拖在身后，细长如线。
身后，贡院内灯火渐次亮起。林敬之仍坐在偏厅，没换位置。烛火映着他花白的鬓角，也映着案头那只紫檀木匣。
他没再翻其他试卷，只盯着那匣子，久久不动。
良久，他端起冷茶，喝了一小口，低声自语：“寒门竟出此星火，若得风势，或可燎原。”
话音落下，窗外一阵风穿堂而过，吹得烛焰猛地一晃，险些熄灭。
他没去扶，任它摇曳。
陈宛之此时已走到城门口。
守门差役认得她，见她又回来一趟，奇道：“咦？不是走了么？”
“被叫回去问了几句。”
“问啥？”
“策论里的事。”
差役挠头：“你还真写了策论？我以为你就是混进去看看长啥样。”
她没笑，也没解释，只点点头，出了城门。
外头一片漆黑，只有官道依稀可辨。她没带灯笼，也不怕黑，沿着路往前走。脚下碎石硌脚，她索性脱了鞋，拎在手里，赤脚走在泥土上。
凉意从脚心往上爬，带着夜露的湿气。
她走得很稳，一步一印。
脑子里过着刚才那一幕——考官问，她答；画图，解说；不急，不躁，不躲不闪。她知道他怀疑，但她也知道，自己没说一句假话。每一策，每一图，都是她在田里、在渠边、在晒谷场上一点点想出来的。没有神启，没有捷径，只有反复琢磨和亲手验证。
她不怕被问，只怕没人问。
现在有人问了，还听懂了。
这就够了。
她抬头看了眼前方。渔村方向还看不见灯火，路却熟悉。她知道哪里有个坑，哪里拐弯，哪里会突然窜出野猫。
她继续走。
月亮渐渐升高，洒下淡淡清光。照在她身上，照在她脚边，照在她手中的拼接笔上。
笔身微亮，像裹了一层薄霜。
她把它握得更紧了些。
前方，路分两岔。左边通渔村，右边通望禾原。她站在岔口，没犹豫，直接向左。
风从背后吹来，带着河水的气息。
她走了几步，忽然停下。
转身望向县城方向。
那里静悄悄的，只有贡院一角还亮着灯，孤
…。。