的平静。
他明白了。他守了七百年，守的不是石凳，不是温度，是那个少年碎裂时，最后一点未竟的执念。那执念不是“等谁回来”，也不是“证明什么值得”，而是——“我坐过这里”。一个存在过的证明，一个“我来过，我暖过，我碎了，但我没有消失”的证明。可这个证明，连那本话本里都被删掉了。连记忆都容不下他，何况现实？
他缓缓抬起手，掌心那粒因为长期触碰石凳而留下的、圆形的淡痕，在星光下微微发亮。他把掌心贴在左边石凳的凳面上，用力地，按下去。不是用仙力，是用尽他这七百年来所有的疲惫，所有的守望，所有无法言说的痛。
“我守不住了。”他对着石凳，对着那道缝隙，对着那个永远不回头的背影，轻声说，“他们不要这里了。他们不要‘温情’了。他们连‘你碎了’这件事，都不让记了。”
石凳没有回应。温度依旧，可那点莹蓝的光，再也没有出现过。
陆时笑了。笑得很轻，很苦，像那个少年当年碎裂时的笑容。他忽然觉得，自己很可笑。一个连自己的“温情保护区”都保不住的巡察使，一个连一个早已消失的少年的位置都坐不稳的凡人飞升者，他凭什么说“我坐在这里”？他凭什么，替一个笑着碎掉的人，守着这个空位？
他站起身，脱下那件旧袍子，仔细地，叠好，放在左边石凳上。然后，他走到右边那把石凳前，看了看，也脱下外衫，叠好，放在右边。两把石凳，都盖着衣服，像两个并排躺下的、睡着了的人。
他最后看了一眼空山，看了一眼那两把被衣服盖住的石凳，看了一眼头顶那片冷漠的星河。然后，他转身，准备离开。
就在他转身的瞬间，他听见了声音。
不是从石凳里传来的。是从他怀里，那本旧书里传来的。
书页在无人翻动的情况下，哗啦啦地自动翻页，一直翻到那一页——“他笑着碎了”。然后，书页上的那六个字，像是被什么无形的力量牵引，一个个从纸上浮了起来，脱离了墨迹的束缚，变成了六个莹蓝色的小小光点。光点没有飞向天空，也没有消散，而是慢悠悠地，飘向那两把石凳之间的缝隙。
六个光点，一个接一个，钻进了那道几乎看不见的缝隙里。
然后，整个空山，震动了一下。
不是地震，是一种更深的、仿佛从地底传来的共鸣。陆时猛地回头，看见那两把石凳上的衣服，同时滑落在地。石凳露了出来，凳面上，那层被磨出的光泽，此刻
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