背包，跌跌撞撞地冲出帐篷。他需要水，需要用冰冷的海水，洗掉这个诡异的印记，洗掉这个荒谬的梦。
他跑到礁石边缘，攀着粗糙的岩壁，向下，向着下方墨色的海面。浪花拍打着他的脚踝，冰冷刺骨。他掬起一捧海水，狠狠泼向自己的手腕。
滋。
一声极其轻微的、类似烧红铁块入水的声响。
海水泼在印记上，没有冲淡它，反而让那橘红色的光芒猛地一亮。一股钻心的剧痛，顺着腕骨，直冲脑髓。那不是皮肤的痛，而是骨头里的痛，是骨髓里的痛。他仿佛听到自己的骨骼在哀鸣，在抗议，在试图排斥这股强行嵌入的“异物”。
他惨叫一声，缩回手。手腕上的印记，非但没有消失，反而变得更加清晰、更加深刻。那橘红色的光晕，甚至开始向周围蔓延，在他苍白的皮肤上，勾勒出一些细密的、类似菌丝网络的纹路。
他绝望了。
他明白，这不是梦，也不是幻觉。
那个符号，那个被他无意中拓印下来的、来自远古的诅咒，选中了他。
或者说，是那座桥，那个少年，那个早已死去的“南芥”，通过这块礁石，找到了一个新的……载体。
他瘫坐在礁石上，背靠着冰冷粗糙的岩壁，大口喘着粗气。海风依旧在呜咽，海浪依旧在拍打，那0.73Hz的搏动声，仿佛就在他耳边，又仿佛就在他腕骨深处，与他自己的心跳纠缠在一起，分不清彼此。
他低头，看着手腕上那个微微发光的符号。在黑暗中，它像一只睁开的、橘红色的眼睛，冷冷地注视着他，注视着他的恐惧，他的无助，他的绝望。
不知过了多久，也许是一小时，也许是一整夜，作家平静了下来。不是因为接受了，而是因为耗尽了所有的情绪。他只剩下麻木，和一种深入骨髓的疲惫。
他缓缓站起身，走回帐篷，没有再看手腕一眼。他收拾好东西，将那个拓印着符号的笔记本，郑重地放进背包最里层。然后，他走出帐篷，面对着那块巨大的、沉默的黑色礁石，深深鞠了一躬。
他没有说话。
不需要说话。
那座桥，那个少年，那个漫长的雨季，那个跨越了亿万年的错误，都已经刻进了他的血肉，融进了他的骨髓。他成了一个活着的墓碑，一个行走的遗痕。
他回到小船上，扬帆起航。
没有回头。
不敢回头。
在他离开后，那座黑色的礁石岛
…。。