已经模糊，只是本能地应着。
“听歌。”满栗说。她自己也不知道这算不算歌。可除了这个词，她找不到别的来形容那段旋律。那旋律里有一种笨拙的、执拗的、试图表达什么的意味。不是快乐，不是悲伤，是一种更复杂的、介于两者之间、又超乎其上的东西。是“存在”本身的重量，是“行走”本身的艰难，是“变成桥”这个过程中，所有无法言说的痛苦、迷茫、以及一丝微弱的、不肯熄灭的“想”。
周芸似乎努力在听。她涣散的瞳孔微微收缩了一下，枯槁的脸上浮现出一种近乎孩童般的困惑。“歌？哪……哪有歌……只有风……还有……我肺里的声音……”她说着，又是一阵撕心裂肺的咳嗽，咳出的血点子溅在满栗的裤脚上，暗红，粘稠。
满栗不再说话。她明白，这“歌”不是用耳朵听的。周芸的耳朵，听不见。这“歌”是用魂听的，用钉穿的手掌听的，用五十八年熬出来的、磨出来的、痛出来的那点灵性听的。周芸废了手，烂了肺，却还没废到这个份上。她听不见，是正常的。
天色迅速暗下去。黄昏被黑夜吞噬，只留下天边一线残红，像一道未愈合的伤口。裂缝上的蓝线在夜色里更加醒目，那脉动的冷光几乎要流淌出来。嗡鸣声也越发清晰，那段不成调的旋律反复出现，每一次重复，都似乎更完整一分，更清晰一分。满栗甚至能“辨”出其中的几个“音节”——是“粥”，是“娘”，是“冷”，是“疼”。
她低下头，看着青石上那颗骨珠和那片花瓣。骨珠是阿豆的，花瓣是赵穗的。它们安静地躺在那里，在蓝线的冷光映照下，泛着一种不祥的、死寂的光泽。它们也是“钉”。钉住了阿豆的石化，钉住了赵穗的凋零。现在，加上她掌心的钉子，周芸废掉的手，芥苔身上的“桩”，南芥的左手……整个坡，就是一个巨大的、由无数“钉”组成的牢笼。而那个孩子，是这牢笼里最新的，也是最沉重的那一根。
“满栗……”周芸的声音越来越弱，像即将燃尽的灯芯，“我……我好像……看见他了……”
满栗浑身一僵，猛地看向她。
周芸的眼睛半睁着，目光却穿过了满栗，穿过了坡顶，穿过了夜色，直直地投向裂缝的方向。她的瞳孔里，倒映着那道脉动的蓝线，但那蓝线在她眼里似乎变了形，扭曲、拉伸，变成了一个模糊的、人形的轮廓。那轮廓有左臂，左臂是青瓷的颜色，在黑暗里泛着幽幽的冷光。
“他……在走……”周芸的嘴唇翕动着，声音轻得像叹息，“一步一步…
…。。