第八十六天。立春前三日。
沈听到家的时候，院门虚掩着。不是她妈的习惯。她妈出门必定落锁，钥匙藏在门框上方的裂缝里，二十三年来从未变过。她推门进去，院子里那棵石榴树光秃秃的，枝丫在风里刮出细碎的哨音。灶房的灯亮着。不是节能灯的白光，是那盏老式白炽灯，昏黄的，像一块正在融化的黄油。
她妈坐在灶前的矮凳上，背对着门，手里攥着一块抹布，盯着炉膛里将熄的余烬。火光在老人脸上跳，把皱纹切成明暗交替的沟壑。沈听站在门槛外，没有进去。她忽然不知道该怎么开口。说“我回来了“？太轻了。说“粥凉了但我喝了“？太具体了。说“第七个到位了桥通了裂隙不饿了“？她妈不会懂，也不需要懂。
“回来了就进来。“她妈没回头，声音像从炉膛里捞出来的，带着炭火的干燥感。
沈听跨过门槛。灶台上的锅还温着，不是她带回来的保温桶，是家里那口铸铁锅，里面剩了小半锅粥，米油结了一层膜。她妈早上熬的。熬完就坐在这里等，等了一整天。
“车停哪儿了？“她妈问。
“路边。“
“不冷？“
“不冷。“
她妈终于转过身。那张脸比八十四天前更瘦了，颧骨支出来，眼窝陷进去，像两枚被掏空的贝壳。但眼睛是亮的。不是健康的亮，是某种透支的、回光返照式的亮。沈听见过这种光。在满栗的眼睛里。在外公的笔记里。在所有被“在“咬过一口的人身上。
“你左胳膊。“她妈说。
沈听低头。棉袄袖子盖着，什么都看不见。但瞒不住。她妈的眼睛比任何仪器都准。
“没事了。“
“没事了是什么没事了？“
“就是……好了。“
她妈盯着她看了很久。那种目光像探针，从皮肤表面一路扎进去，碰到骨骼，碰到脏器，碰到那些被晶体改写过的东西。然后她妈移开了视线，重新转向炉膛。余烬发出一声微弱的噼啪，像叹息。
“我熬了粥。你喝了吧。“
“在路上喝了。“
“凉的？“
“嗯。“
“我说让你等等。“她妈的声音忽然哑了一下，“我说了多少回了。粥要趁热喝。凉了伤胃。你从小就这样。“
沈听没说话。她走到灶台前，拿起锅铲，把锅里的粥搅了搅。米粒已经散了，南瓜化成泥，沉在锅底。她盛了一碗，坐在她妈旁边，一口
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