修好的那段没漏。她没停下查看，只扫了一眼，继续走。路过学堂时，屋顶的灰瓦在月光下泛着微光。她也没驻足，但脚步慢了半拍。接着，又恢复如常。
她走出村口，踏上通往县城的官道。路两旁是荒地，野草高过脚踝。风从北边吹来，带着泥土味。她紧了紧布包带子，左手插进袖中，捏住那页写着“沈怀真”的练习纸。纸角已被汗水浸软，但她没松手。
她记得先生说过，科举报名要查户籍、验体貌、录指纹、交保状。她没有保人，户籍也不合规矩，但她有办法应付。她也记得，贡院大门朝南开，女人不能进。可没人规定，一个叫“沈怀真”的渔家子不能报。
她走得很稳。短发被风吹起，扎在额角。竹冠扣得牢，一步没晃。药囊在腰间轻轻摆动，像一颗跳动的心。
天边开始发白，东边山脊露出一线灰光。她加快脚步。两个时辰后，她会站在县衙门口，排队报名。那时，她不会再是陈宛之。她是沈怀真，一个来考科举的读书人。
她不知道能不能考上，也不知道这条路能走多远。但她知道，第一步已经迈出。
她低头看了看自己的手。指节因写字和采药变得略粗，掌心有茧，指甲修剪得极短。这双手，既能采药救人，也能执笔写策。它不属于哪个男人，也不必依附谁活着。它只属于那个想弄明白世道、想让人听见声音的人。
她继续走。太阳升起来了，照在她背上，影子拉得很长，直直指向前方。
她没带镜子，但知道自己现在的样子：一个不起眼的穷书生，脸色白，身形瘦，眼神却亮。她不怕别人看出她是女子，因为她已经不是了。
她走着，嘴里默念三个字：沈怀真。一遍，两遍，三遍。越念越顺，越念越真。
风吹过，把最后一缕属于“陈宛之”的气息，吹散在身后的小路上。