把自己打碎，用破碎时的那点光和热，去暖一块石头，暖一个位置，暖一个“我来过”的证明之外，别无他法。
他的笑，不是释然，是冻到最后，面部肌肉僵住后，唯一能做出的表情。
陆时低下头，看着自己拢在一起的双手。掌心里，那个圆形的淡痕，已经淡得快要看不见了。可他知道，它在。像石凳里的温度，像那个少年碎掉的瞬间，像那句被删掉的话，它一直在。只是，它也需要有人，用足够的痛，去把它重新“按”出来。
他缓缓松开手，把明信片放在膝头。然后，他伸出右手，用食指的指腹，用力地，按在左手掌心那个几乎消失的淡痕上。不是抚摸，是按压。一下，两下，三下。每按一下，都传来针扎似的疼。疼顺着胳膊，钻进心里，钻进骨头缝里。他按着，按着，直到指腹下的皮肤，因为用力而泛红，直到那点淡痕，似乎又被血色顶了出来，变成了一个清晰的、红色的圆圈。
他看着那个圆圈，忽然笑了。笑得很慢，很轻，像那个少年当年碎裂时的笑容。然后，他抬起头，对着黑漆漆的、只有雪花飘落的小院，对着那棵枯死的槐树，对着虚空里看不见的、空山的石凳，用尽全身力气，说出了那句他守了上千年、却从未真正对谁说过的话：
“我也冷。”
三个字，沙哑，破碎，却像一块石头，投入了死水。
话音落下的瞬间，小院里的雪，停了。
不是风停了，是雪，在离地三尺的地方，悬住了。每一片雪花，都静止在半空，像被时间冻住了一样。然后，陆时看见，那张放在膝头的明信片，自己动了一下。不是被风吹的，是明信片上的那两把石凳，似乎又往中间，挪了最后——也是最关键——的一丝距离。
两把石凳，贴在一起了。中间那道缝隙，彻底消失了。
然后，明信片上的画面，开始变化。石凳没有亮，没有发光，只是，从那两把完全贴合的石凳接触面上，慢慢渗出了一点莹蓝的光。光很淡，像呼吸，像脉搏。光渗出来，没有扩散，是顺着明信片的纸纹，慢慢流淌，最后，汇成了一个小小的、莹蓝的梨涡形状，正好印在画中石凳的“位置”上。
陆时看着那个梨涡，看着那点莹蓝的光，眼眶慢慢红了。他明白了。那不是少年的笑容。那是少年碎掉时，最后一点没能暖热石头、却留在了“位置”本身里的——冷。是那种冷，在等了万古之后，终于等到了另一个同样冷的人，终于有了一个可以“共鸣”的对象。
他伸出手
…。。