额头抵着沈蘅的锁骨，沈蘅的肩膀扛着南庄的重量。黑猫不在。山风在。风从垭口灌过来，带着山下泥土解冻后的腥气。
“你不能再摔了。“沈蘅说。声音从胸腔里传过来，隔着骨头传到南庄的额头，“左臂经不起第三次震荡。不是碎的问题。是里面的东西会被震松。像一颗螺丝被反复撞击之后螺纹磨秃了。松了就锁不住了。“
“我知道。“南庄说。他的声音闷在她的衣领里，“但我得走。不是去看海。是去确认一件事。“
“什么事？“
“确认我还能摔。“
沈蘅的手按在他的后颈上。不是制伏，是那种近乎绝望的握法。像怕一松手人就散了。
“你还能摔。“她说，“但别再摔了。“
中午时分，他们到了海边。
不是那种旅游手册上的海。是北方的小海。海湾三面环山，开口朝东，水面窄，浪不大，但风硬。岸边长着稀疏的碱蓬草，枯黄的，在风里簌簌地抖。沙滩上全是碎石，没有细沙。远处有几艘搁浅的渔船，船底朝着天，龙骨像一排肋骨暴露在空气里。
南庄站在海岸线上，左脚踩在碎石上，右脚在沙滩里陷了半寸。他面对着海。左手垂在身侧。那条白线在日光下几乎看不见了，不是消失了，是和皮肤的色调融在了一起。但皮下的搏动清晰可辨。不是那种微弱的跳，是剧烈的、像要挣脱什么束缚的搏。
沈蘅站在他右侧三步远的地方。她的手按在刀柄上，不是要拔，是按着。像按着一个正在试图挣出鞘的东西。她的眼睛盯着海面，盯着远处那条水天交界线。瞳孔在收缩。不是因为光，是因为她感觉到了。
海在“回应“。
不是浪漫意义上的回应。是物理的。某种从海面反射回来的低频振动，顺着地面传过来，传到南庄的左臂，传到沈蘅的刀，传到脚下这片碎石滩。像两口钟被同时敲响，声波在空中交汇，形成某种干涉图案。
“它在跟海说话。“沈蘅说。声音被海风吹散了一半。
“说什么？“我问。我站在沈蘅后面，手里提着包袱，风把我的袖口吹得猎猎作响。
“说'我在这里'。“沈蘅说，“海也在说'我在这里'。它们在确认彼此的存在。像两个老熟人隔着一条街互相喊了一嗓子。不是要见面。是确认对方还活着。“
南庄往前走了一步。左脚碾过碎石，咯吱响。他走到潮水线边缘，浪花在最远的时候能溅到他的鞋
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