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她抓起唱片去收银台。“这张，多少钱？”
店员扫码，抬头：“三百八。不过……”他指了指角落里一个正在调音的老人，“那是陈老师的作品，他本人今天刚好在。您要的话，可以让他签个名。”
老人转过身。七十岁上下，白发梳得一丝不苟，穿一件旧得发亮的皮夹克。他接过唱片，看了看沈知微的脸，浑浊的眼睛里闪过一丝锐光。
“你听得懂这个？”他开口，声音沙哑得像砂纸磨过桌面。
沈知微没回答，只是伸出左手，袖子滑落，露出那道弧形痕迹。
老人盯着那道疤，手指微微一抖。良久，他从口袋里掏出一支马克笔，在唱片封面上写字。不是签名，是一串数字：λ=0.73Hz。
“这是那个结构的基频。”他递回唱片，声音压得很低，“我儿子，陈禹，当年也在找这个。”
沈知微接过唱片，指尖触到那串墨迹，冰凉。她想问，想问陈禹后来怎么样了，想问这六年里还有没有人听见墙里的声音。但老人已经转过身，重新埋首于音响设备，仿佛刚才的对话从未发生。
她抱着唱片走出店门，夜风劈头盖脸砸来。λ=0.73Hz。这个数值她太熟悉了。它是林晚心跳的频率，是护城河水位微颤的周期，是那面墙呼吸的节奏。陈禹找到了共振点，却没能算出波长。老人算出来了，却用音乐把它藏了起来。
她突然明白了自己这些年为什么“正常”。不是墙消失了，是它在适应。像一种寄生在体内的藤蔓，学会了伪装成她的器官。她的心脏跳动，它也跟着搏动；她呼吸，它也调整频率。它成了她的一部分，一个沉默的、共生的肿瘤。
她回到家，公寓在二十八楼。落地窗外是CBD的璀璨灯火，像一片倒置的星海。她把黑胶放上唱机，唱针落下。
滋滋的电流声后，《三点十七分》的前奏流淌出来。不是旋律，是纯粹的低频震动，像远方传来的心跳。她盘腿坐在地毯上，背靠着落地窗——那是她现在的“墙”。随着音符推进，她感到体内的嗡鸣开始呼应。不是抗拒，是共鸣。像两个失散多年的乐器，终于调到了同一个音高。
第八首曲子开始时，她浑身一颤。那频率精准地敲打在她左手腕的疤痕上。疼痛不再是尖锐的刺痛，而变成了一种绵长的、带着酸楚的胀感。她闭上眼，眼前浮现出画面：不再是灰蒙蒙的底噪，而是无数条发光的数据流，像DNA双螺旋一样缠绕上升。在螺旋的中心，悬浮着一个人影。
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