墨，只留下一道白色的划痕，像那根玉指上的裂痕。她低声念道：“玉碎有时。”
声音很轻，却像一块石头投入死水，在寂静的屋里激起回响。南芥在睡梦中动了动，嘟囔了一句：“奶奶……冷……”
满栗的心猛地一缩。她躺回炕上，将孩子紧紧搂进怀里。南芥的体温透过棉袄传来，是真实的、活生生的暖。而这暖意，竟让她那根玉化的第六指传来一阵尖锐的刺痛——不是肉体的痛，是两种不同性质的存在互相排斥的痛。活着的暖，与死去的冷，无法共存。她这块“玉”，正在被孩子的体温“灼伤”。
她咬着牙，没有松开。是更紧地搂着孩子，任由那刺痛从指尖蔓延到手臂，再到心口。她忽然想起春妮。想起她散尽自身，只为护住孩子骨头里的那点暖。如今，她这块“玉”，是否也能用同样的方式，为孩子挡住一点来自地底的凉气？哪怕代价是自己彻底崩碎？
天亮了。雪光从窗纸透进来，屋里亮得惨白。南芥醒了，揉着眼睛，第一眼就看到了满栗左手那根玉指上的裂痕。“奶奶，你的石头手指……破了。”
“嗯。”满栗应道，声音沙哑，“破了。”
“疼吗？”
“不疼。”满栗说，将孩子搂得更紧些，“石头不会疼。但会碎。”
南芥伸出那只完好的小手，想要去碰那道裂痕，却被满栗轻轻挡开。“别碰。凉。”
孩子不解，却还是听话地收回了手。他低头看了看自己的左臂，青瓷釉面在晨光下泛着冷光，金线完全隐没，只有指尖的花椒叶纹路还依稀可辨。“我的……也凉。”他小声说，“娘的暖……好像又少了一点。”
满栗没说话，只是用右手握住孩子那只青瓷小手。掌心相贴的瞬间，她感到一股极寒的气息从孩子手臂上传来，冻得她掌心发麻。可与此同时，那釉面之下，似乎又有极其微弱的一丝暖意，像即将熄灭的火星，挣扎着想要拱出来。她明白了。春妮留下的暖，正在被这漫天风雪、被这地底寒气压制，变得越来越稀薄。而她这块“玉”，虽然正在崩解，却意外地成了某种缓冲。玉的冷，隔绝了地底的极寒；玉的硬，护住了那点微弱的暖。这是一种残酷的平衡，用她自身的碎裂，换取孩子那点暖意的苟延残喘。
她抱起孩子，走到门外。雪停了，天却阴得更加厉害，像一块沉重的铅板压在头顶。她走到裂缝前，蹲下身，扒开积雪，露出底下那层黑痂。黑痂上，昨夜她抠出的痕迹还在，边缘结了一层白霜。她将左手那根玉指，缓缓伸向
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