他的枪就是在躲那一掌的时候被折断的。
陈平徒手接了那一掌。
什麽事都没有。
他闭上眼，又睁开。
不是梦。
陈平的後背很宽，比在苍梧台的时候宽了一圈。
肌肉隔着衣料顶在他的胸口上，硬邦邦的，每一步踩下去都稳得像踩在石头上。
一个念头从心底浮上来，他拼命想按下去，按不住。
我不如他。
这个念头成型的刹那，一股极其浓烈的酸涩与屈辱，犹如倒灌的海水般，顺着胸腔直冲喉咙。
傅辞只觉浑身冰凉，大脑因为极度的不甘而一阵阵发黑胀痛。
「放我下来！」
傅辞猛地扭动身体，嗓子里挤出一声嘶吼。
陈平皱了皱眉，停下脚步，把他放在路边一棵树旁。
傅辞靠着树干滑下去，坐在地上，喘着粗气。
剧烈的挣紮牵扯到身上的伤口，额头上冷汗一层接一层地冒。
他看着陈平，眼里困惑和酸意交织在一起。
他心里比谁都清楚，他知道没有陈平，他现在已经是死人一个了。
但他就是无法接受。
他把头扭到一边，不看他。
「你走你的，死在这里，是我傅辞技不如人的命数。」
陈平站在原地，没动。
他静静地俯视着傅辞那因为倔强而紧绷的侧脸，看着他死死咬紧的牙关，以及眼角那抹因为不甘而渗出的水光。
陈平两世为人，什麽样的人性没见过。
这种从小被无数光环与赞誉捧着长大的天之骄子，那点可怜的自尊心，有时候比他们骨头还要硬、还要脆。
一旦在自己最引以为傲的领域被人按在地上狠狠摩擦，那种信仰崩塌的挫败感，比杀了他还要难受。
傅辞低着头，泪水顺着脸颊滑下来，滴在满是泥垢的手背上。
他真的不想承认。
不想承认他不如一个不知道哪里来的泥腿子。
但事实就摆在面前。
他扪心自问，状态好的时候，那三个暗劲的魔门杀手他也能杀。
但他做不到像陈平那样轻描淡写。
徒手接刀，搓碎钢铁，硬吃毒掌，一拳把人脑袋锤进胸膛。
他做不到。
差得太远太远了。
这种巨大落差感，犹如一条毒蛇缠绕在他
…。。