寿宴准时开始。
三张折叠桌拼在一起，铺上从隔壁布店借来的红布，摆了十二道菜。老街坊们挤在狭窄的巷弄里，把酒言欢，气氛热烈得几乎要把这条破巷子的每一道砖缝都灌满笑声。张奶奶穿着一件洗得发白的红棉袄，坐在主位上，手里捧着一碗巴刀鱼做的长寿面，面条细得能穿过针眼，汤头清澈见底却鲜得让人想把舌头吞下去。
但真正让所有人停下筷子的，是那碗回魂汤。
汤盛在一只白瓷海碗里，表面浮着一层淡淡的光——不是油光，是一种更柔和的、更通透的光，像是月光融化了洒在汤面上。舀一勺送进嘴里，蛋花滑嫩如丝绒，豆腐片薄得透光却不散，汤底的鲜味顺着喉咙滑下去，在胃里化作一股温暖的气流，沿着血管和经脉蔓延到四肢百骸。
那种暖，不是辣椒的燥，不是姜汤的冲，而是一种更深层的、更绵长的暖——像小时候跌倒了被奶奶扶起来，像冬天半夜醒来发现有人给你掖好了被角。它不猛烈，但持久；不说话，但什么都说了。这就是回魂汤真正的力量：它让人想起被爱的感觉。
张奶奶喝了一口，眼泪就下来了。她抓着巴刀鱼的手，嘴唇哆嗦了半天，只说了一句：“好吃。跟我娘做的一个味儿。”就这一句话，巴刀鱼觉得就算今晚死在擂台上，也值了。
宴会散场，最后一个老街坊离席，巴刀鱼靠在墙上，大口喘着粗气。回魂汤的反噬正在他体内发作，玄力被抽空了一大半，四肢软得像煮过头的面条，连握拳的力气都没有。娃娃鱼扶了他一把，手心贴在他的后背，用自己的玄力帮他稳住翻涌的气血。
食魇教的黑色商务车已经停在巷口。岑渡从车上下来，依旧是那身洗得发白的中山装，依旧是那个让人挑不出毛病的笑容。他站在巷口往里望了一眼——折叠桌上残留的杯盘、张奶奶脸上未干的泪痕、以及巴刀鱼苍白如纸却脊梁挺直的背影——笑容在他脸上凝固了一瞬。
“巴老板，你给张奶奶做寿宴，就为了这个把自己搞成这样？”岑渡的声音里带着一种由衷的困惑，“一个老太太的生日，值得你拿命去拼？”
巴刀鱼没有回答这个问题。他抓起椅背上的围裙，系紧，大步走向巷口。路过岑渡身边时停下脚步，侧头看着他，那双布满血丝的眼睛在路灯下亮得发烫。
“你不懂。”他说。
岑渡确实不懂。他不理解那个老太太抱着一碗汤哭成泪人的分量，不理解一碗汤里为什么要放能要人命的玄力，更不理解有人愿意为一群穷街坊烧一
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