个憨厚的笑。
“巴老板！稀客稀客，你怎么来了？有废品要卖？”
巴刀鱼看着他。这个人四十出头，瘦，背有点驼，穿着一件洗得发白的蓝色工装，手指上全是老茧和伤口。他的笑容很真诚，真诚到你不会对他产生任何怀疑。但他身上有一股味道。
巴刀鱼的鼻子从来不会出错。
那股味道很淡，淡到普通人根本闻不到——是怨气。不是筒子楼里那种浓郁得呛人的怨气，而是一种在怨气里泡了很久之后，浸进皮肤、渗进衣服纤维里的味道。就像一个人常年在烧烤摊上待着，就算不撒孜然，身上也总有一股孜然味。
“贾师傅，上个月你来我店里吃饭，我给你多加了一个荷包蛋。”巴刀鱼在他面前蹲下来，“你还记不记得？”
贾贵仁的笑容僵了一下。“记……记得。巴老板心好，我一直记着呢。”
“那天你吃完面，跟我说了一句话。你说——‘巴老板，你这灶台，真暖和。’”
“是……是说过。”
“一般人吃了面，会夸面好吃。但你夸的是灶台。”巴刀鱼看着他的眼睛，“贾师傅，你是什么时候发现我那口灶不对劲的？”
贾贵仁的笑容没有消失。它像一幅被慢慢撕掉的面具，从边缘开始，一点一点地褪色。先是嘴角抽搐了一下，然后是眼角的笑纹逐渐被抹平，最后连瞳孔里的光都变了——那不是忽然的转变，而是一种慢慢卸下伪装的过程，像一个演员在谢幕之后回到化妆间，对着镜子卸妆，一层一层地把不属于自己的脸谱擦掉。
“三个月前。”他站起来，把手里捏扁的易拉罐扔进麻袋。他的声音平静得让人觉得毛骨悚然，“那天我收工晚了，路过你店门口，灶台里的火还亮着。你不在，门锁着，但我能感觉到——你那口灶，它能烧的不只是煤气。”
“所以你盯上了我的灶台。”
“不是我盯上的。”贾贵仁推了推眼镜，“是有人告诉我的。他们说你那口灶是上古厨神的遗物，可以烹饪任何食材。我一直觉得这个说法太夸张了，直到上个月你给我加了一个荷包蛋——我发现，那个蛋吃下去以后，那些不好的回忆忽然没那么难受了。我当时就在想，这口灶，要是反过来用，是不是也能把别人的痛苦熬成汤。”
他转过身，看着巴刀鱼，镜片后的眼睛不再是那个老实巴交的收废品师傅，而是一个饿了太久、终于不再伪装饥饿的人。
“巴老板，你知不知道这条巷子里有多少痛苦？我在
…。。