那个芽长了一夜。从指甲盖大小长到了拳头大,从拳头大长到了头颅大。它长得比之前更快,快得像有人在下面点火。灰白色的光从芽尖涌出来,像呼吸。吸的时候,风往里面灌;呼的时候,黑暗从里面涌出来。黑暗在地上爬,爬过枯草地,爬过根,爬到火种镇的矮墙下面。
塔格站在矮墙上,刀插在腰间。他看着那个在长的芽,右眼花了,左眼也花了。不是老了,是被网抽了太多次。他的视力在退,退得很快。看近的模糊,看远的更模糊。但他看得到那个芽,因为它太亮了。灰白色的亮,像死人的脸。
“塔格。它又长了。”伊万背着铁砧走过来。铁砧碎片已经小到只有核桃大,心火在里面跳,跳得很慢。巴顿在省最后的力气。
“长就长。砸。”
“今天谁去?”
“都去。砸碎为止。”
赫伯特从树下站起来。他的右手断了,断口处有根在长。暗金色的,细得像手指。根在帮他握短剑。根缠住剑柄,把剑举起来。短剑上刻着智者的圈,冰蓝色的。光很弱,但还在。
“赫伯特。你能握剑吗?”
“根在握。陈维在帮我。”
怀特从飞艇翅膀下走过来。他的胸口还是灰白色的,退不掉。但他在胸口画了一个圈,用塔格的刀尖画的。圈里刻着字——“活着”。字是暗金色的,在发光。光在帮他挡,挡那些灰白色往心里渗。
“怀特。你的胸口。”
“我画了圈。智者的圈。圈里写‘活着’。它渗不进来。”
汤姆翻开本子,铅笔夹在耳朵上。他的手不抖了。不是因为不怕,是因为抖够了。抖够了就不抖了。
“汤姆。你今天能念多少个名字?”
“念到嗓子哑。哑了写。写到手断。”
希望握着铅笔,站在矮墙上。她看着那个在长的芽,看了很久。她的眼睛里有东西,不是怕,是“看”。她在看那个芽会变成什么。
“希望。你看到了什么?”
“看到它在变。不是芽了。是壳。它要长成新的伊甸。”
塔格的刀拔了出来。“不让它长。”
他翻过矮墙,向南走。伊万跟在后面。赫伯特跟在后面。怀特、汤姆、希望,一个接一个。
他们走到那个芽面前。芽已经长到了人高。灰白色的,透明的。里面有人在动。不是梦,是“念头”。那些死在梦里的人的念头。他们不想疼,不想哭,不想死。念头凝在一起,
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