是换。”
“也可能是重启。”卢瑟说,肩里那条疼像一行刚写上去的字,热乎的,“但有人不打算签字。”
“先别让它看到我们的副本。”米莎把文件筒抱紧,“今天的‘客服’心情不稳定。”
“明天也未必。”卡芙说,“但我们要稳定。”
他们拐过街角,煤气灯在风里“扑哧”一声又亮了。城市像什么都没发生过一样继续运转:酒馆里传来破钢琴在追赶“第九赞”,却每次都慢半拍;面包铺把刚出炉的硬面包往篮里一丢,发出好听的“咚”;远处传来夜巡的靴子声,分不清是人还是某种受训的仪式。
四个人在人群里并肩走,不说话,各自把手里的东西抓更紧了一分。头顶的雾在风里被剪开一条缝,露出像齿轮一样的月影。
倒计时没有出现在他们的眼前,却在他们的步子里,每一步都像是把一个看不见的数字往前推了一下。
直到某个他们都还不愿去想的终点。
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