夜色像化不开的陈年血痂，死死糊在湘西罗家岙的天穹上。月早已没了影踪，只余下几粒寒星，伶仃地钉在墨黑里，几点微弱的光，照不透沉沉压下的大山，更照不亮这死气沉沉的罗家岙。
罗尘抱膝缩在屋角那片仅存的干草堆里。夜风带着湿冷瘴气，从糊窗破纸的窟窿眼儿里没命地钻进来，刀子似的刮着他单薄的脊背。肚子一阵紧过一阵地绞着，胃里空得发慌，只剩些酸水在翻腾。上一次正经填肚子，是什么时候？两天前？还是三天前？记忆混混沌沌，像被这无边的黑与饿搅成了稀泥。
这破败祖宅，曾有个还算响亮的名头——罗氏义庄。曾是他罗家世代经营，专司停放、收敛客死异乡者遗骸的行当。如今，斑驳掉漆的门匾断了一半，歪歪斜斜地挂着，“义”字只剩个残缺的边，透着凄凉。
“咣啷啷——！”
又是一阵狂风蛮横地撞在墙上，腐朽的门框剧烈呻吟。头顶传来让人心悸的“哗啦”声，紧跟着一股带着浓重陈年土腥和朽木气息的浊水，兜头浇了罗尘一身。冰冷刺骨。他猛地打了个寒颤，像被鞭子抽醒，下意识地跳起来，脚下一滑，又差点栽倒在一片混着污泥的湿漉里。
“该死的！”罗尘低声咒骂着，抹了把脸上的冷水和泥点。瓦片缝隙漏下的光斑落在他身上，是灰烬的颜色。屋顶漏得更厉害了。这祖传义庄，和他自己一样，早已是千疮百孔，行将就木的架子。风一紧，雨一急，就摇摇欲坠，四壁渗着水汽和寒意，混杂着不知何处飘来的、若有若无的腐臭。
他扶着冰冷的土墙，摸索着走到堂屋一角。角落里堆着几个快要散架的破木箱。白天保长朱富贵那双闪着狡狯凶光的小眼睛，还有那油光光脸上盛气凌人的冷笑，又在罗尘脑子里撞。
“罗家小子！你可是罗家岙最后一个能立起来的丁口了！明日午时前，要么交够三斗白米军粮，要么——”朱富贵捏着嗓子，伸出粗短的手指用力戳着罗尘几乎要透出肋骨的胸膛，“老子亲自送你去前线扛炮子！给那帮丘八老爷当挡箭牌！”
三斗白米？在这连观音土都快被抢光的年月？和抢他这条小命有什么分别！
罗尘胃里又是一阵痉挛似的抽痛。恐惧像冰冷黏腻的藤蔓，顺着脊柱一点点爬上来，勒紧。他环顾这空荡破败的义庄，除了几口薄皮棺材胡乱歪在角落，蒙着厚厚灰，空空如也。家里能换粮的物件，早就在爹娘病逝那几年变卖干净了。他像一只被扔在风干池里的活鱼，徒劳地翕动着腮，汲取不到半点活气。只有墙上那
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