那道线在别人看来不过是掌纹。
但小幺看得见它深了。
更深了。
像有人趁着夜色，往那道线里添了细细一笔。
他没有问先生。
他知道那是什么意思。
赵大山坐在院子最外面，背靠着那扇旧门，守了一整夜。
他没有坐台阶，他就坐在门槛外的地上，像是守门的老狗。
他的脊背笔直，但他的视线一直落在那四十一人身上，逐个扫过，又从新扫回。
他看了一整夜，像是要把每张脸都印进骨头里。
这三年，赵大山见过先生做过很多事。
接过断胳膊，教过站桩，指点过长枪怎么出，短棍怎么打，刀怎么收，药怎么熬。
先生不教花哨的东西，教的都是底子。
先生也不大说话，三年加起来，也没有旁的长老一年说的多。
但赵大山知道，先生在等一件大事。
三年前他就知道。
张远坐在门槛另一头，袖口拢了拢，指腹不经意地碰到袖子里那一点温热。
那是一盏灯。
很小，小得像是西街老木窗台上搁了三十年的油灯，灯身粗陶烧制，釉面斑驳，握在手心里还带着一点瓦器特有的温润。
灯座上凝了一道极细的灰纹，从底部蜿蜒而上，像是一截烧过的炭安静地嵌在陶土里。
那盏灯是那天夜里，从那座虚空中的门后带回来的。
灯座上的那道灰纹，是三成。
张远知道那是什么意思。
那是守火人的命。
守火人把三成命交给了他，像把一粒未燃尽的炭递进他掌心里，落进灯座里，成了那一道灰色的纹路。
他隔着袖子握住那盏灯，没有拿出来。
灯没有灭。
那一夜在断岳原上空，天灯亮到最盛的时候，他都以为要烧尽了，却还是没有灭。
烧在灯里的，不是煞气，不是灵力，不是某种古老的大道纹路。
是四十一张脸。
是那个院子里每一张年轻的面孔，每一双正看着他的手。
渊寂残魂浮在墙头那截老槐树上，猩红的双目穿透夜色，盯着张远袖口那一点极淡的光，看了很久。
“八百三十道。”它开口，声音像骨头碰骨头。
“嗯。”
“加上你手里的三成，加上你点出去
…。。