“我刚才让人把今天的录音发给了阿可可烈。他听完之后，给我回了一条消息。”
“什么消息？”
“他说——‘替我打断他的腿。’”
杨成龙愣了一下，然后笑了。笑的时候嘴角疼，但他不在乎。
“阿可可烈这个人，比他孙子强。”
“强一百倍。”叶归根说，“他知道，再让巴赫提亚尔这么搞下去，他的家族就完了。”
车子在宿舍楼下停住。杨成龙下了车，站在夜风里，深吸了一口气。
“归根，”他说，“你说，巴赫提亚尔会回阿拉木图吗？”
“会。”
“为什么这么肯定？”
“因为他怕他爷爷。比他怕你怕得多。”
杨成龙点了点头。
两个人走进宿舍楼。电梯里，杨成龙看着自己在镜子里的脸——嘴角的纱布，左脸的淤青，还有那双不再通红的眼睛。
“归根。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
“谢你帮我安排了这一切。录音，定位，阿可可烈的电话。没有你，我今天做不了这些。”
叶归根拍了拍他的肩膀。
“你不是一个人。”
电梯门开了。两个人走出去。
杨成龙掏出钥匙开门。门开了，汉斯坐在客厅里，手里拿着一本书，看到他们进来，抬起头。
“你们去哪了？这么晚才回来。”
“散步。”杨成龙说。
汉斯看了看他嘴角的纱布和袖子上的血，又看了看叶归根。
“你们管这叫散步？”
“伦敦的夜生活。”叶归根说，“你不懂。”
汉斯摇了摇头，继续看书。
杨成龙走进自己的房间，关上门。他坐在床边，掏出手机，给林晚晚发了一条消息。
“晚晚，没事了。”
回复来得很快。“什么意思？”
“巴赫提亚尔不会再找麻烦了。”
“你做了什么？”
“没做什么。就是跟他聊了聊。”
对面沉默了一会儿。然后是一条语音。
“杨成龙，你别骗我。你嘴角的伤还没好，你又去打架了？”
杨成龙没回。
又过了一会儿，又来了一条语音。这次声音很轻，轻到像是在叹气。
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