“巴赫提亚尔在哪？”叶归根问。
疤脸从口袋里掏出一个手机，屏幕上是一个地图定位。“考文特花园旁边的希尔顿。要去找他吗？”
叶归根看了杨成龙一眼。
杨成龙攥着拳头，指节上的皮又破了，血珠子往外冒。
“去。”他说。
“你伤成这样还去？”叶归根皱眉。
“这点伤算什么？”杨成龙把袖子上的血蹭了蹭：
“我爷爷当年在戈壁滩上修路，被石头砸断了两根肋骨，第二天还照样上工地。我这算什么？”
叶归根看着他，沉默了两秒。
“行。去。但你别动手。”
“为什么？”
“因为动手的事，我来。”
杨成龙愣了一下。“你来？你怎么来？”
叶归根没回答，转身上了路虎。
车子开到希尔顿酒店门口。疤脸已经查好了房间号，顶层套房，巴赫提亚尔的名字登记的。
叶归根下了车，杨成龙跟在他后面。疤脸和另外两个人走在最后面。
电梯里，叶归根对着镜子整了整衣领，把被雨淋湿的头发往后拢了拢。
“你要干嘛？”杨成龙看着他。
“谈事。”叶归根说，“你站在我后面，别说话。”
“凭什么？”
“凭你现在像个刚打完地下拳赛的选手，满脸是血，说出来的话没人当真。”
杨成龙想反驳，但看了看电梯镜子里自己的样子。
嘴角破了，左脸肿了，衣服上全是血，确实不像来谈事的，像来砸场的。
电梯到了顶层。疤脸敲了敲门。
里面传来巴赫提亚尔的声音：“谁？”
“送酒的。”疤脸用带着口音的英语说。
门开了一条缝。疤脸一脚踹开门，巴赫提亚尔穿着浴袍站在门后，手里还端着一杯威士忌。他看清了来人，脸色刷地白了。
“你们——保安！保安！”
“别喊了。”叶归根走进去，在沙发上坐下来，“这层楼的保安刚才下楼了。一时半会上不来。”
巴赫提亚尔看了看疤脸，又看了看满脸是血的杨成龙，手里的酒杯在抖。
“你们要干什么？这是英国，法治国家……”
“法治国家？”叶归根笑了，“你让三个保镖拿着伸缩棍去打人，你跟我讲法治？”
巴赫
…。。