三天过得比想象中慢。
不是那种无聊的慢，是像伤口在愈合前那种胀痛的、一跳一跳的慢。掌心的纹路在沈蘅布下的屏障压制下安分守己，但每到深夜，我都能感觉到它在皮下微微搏动，像一只冬眠的蛇在翻身。
第三天傍晚，我整理了一个很小的包。不是去旅行，我不知道自己要去多久，甚至不知道能不能回来。包里只有几样东西：那面镜子、那枚暗金色的钥匙、一瓶沈蘅给我的抑制剂——她说这是最后一支改良版的，打完之后屏障能再延长六个小时，足够我撑到做出决定。
晚上十一点四十，我站在梧桐里17号的铁门外。
门没锁。我推门进去，客厅里灯火通明，但一个人都没有。茶几上放着一张纸条，是沈蘅的字迹，凌厉得像刀锋：
“地下室。别出声。“
我顺着走廊走到尽头，在一幅油画后面找到了暗门的开关。楼梯向下延伸，空气里弥漫着一股潮湿的石灰味和某种更隐秘的、铁锈般的腥气。
地下室比想象中大得多。与其说是地下室，不如说是一个小型的地下设施。墙壁是粗糙的混凝土，角落里堆着各种设备和封存的箱子。最深处有一个玻璃隔间，里面亮着柔和的暖光。
秋田笙坐在隔间外面的地上，背靠着墙，膝盖上摊着一本笔记本，手里捏着一支快写完的笔。她听见脚步声，抬起头，眼底有很重的青黑色。
“她让我等在这里。“秋田笙说，声音沙哑，“南庄在里面。“
我走到玻璃隔间前。里面是一张医疗床，南庄躺在那里，上半身裸露，胸口和肩膀缠着厚厚的绷带，但更引人注目的是那些从绷带缝隙中透出来的暗紫色纹路——和我掌心那道一模一样，只是更密集、更深，像一张网覆盖了他大半个胸腔。
他睡着了，呼吸平稳但很浅，像随时会断。
“他怎么样？“我问。
“寄生体反噬比预期严重。“秋田笙合上笔记本，声音里有一种被压榨到极限后的麻木，“沈蘅的抑制剂只能压住表象，治不了根。他体内的碎片在试图重构神经通路，相当于在他脑子里重新铺了一整套神经系统。每一次重构他都像死过一次。“
我看着玻璃里那个安静的男人。很难把眼前这个苍白虚弱的人，和镜子里那个站在河边、背负着千年宿命的身影重叠在一起。
“我能进去吗？“
秋田笙看了我一眼，眼神很冷：“你知道里面是什么吗？是一个正在崩溃的意识场。你
…。。