第一百八十一天。立冬前。
沈听没有去上学。不是被妈关在家里。是她自己不想去了。不是厌学。是时间不够了。她能感觉到那道蓝线在加速“满“。不是向肘弯以上爬，是从内部膨胀。像一根埋在肉里的软管被加压注水，管壁在撑，撑到极限就会裂开。但她不害怕。她害怕的是裂开之后没人接住。
她坐在客厅的地板上，靠着沙发腿，左手腕搁在膝盖上。蓝线在皮肤下搏动，频率比前几天快了。原来大约三分钟一次，现在缩短到了四十秒。她妈坐在对面的椅子上，手里攥着那只沉香木珠串，指节发白。两个人谁都没说话。从凌晨三点沈听说“我接了“到现在，她们只说过七句话。
“你什么时候知道的。“
“一直都知道。“
“为什么不告诉我。“
“你不让。“
“我什么时候不让了？“
“你埋了刀。“
“……“
第七句是沉默。从那时起到现在，四个小时，没再开口。
窗外的梧桐叶子落尽了。光秃秃的枝桠在灰白的天色里像一帧帧静止的X光片。沈听低头看着自己的手腕。蓝线在表皮下的光越来越亮，透过薄薄的皮肤，在地板上投下一小片暗蓝色的影子。影子在搏动。像一颗独立的心。
“妈。“她终于又开口了。声音很轻，但很稳。不是八岁孩子的声音。是那种被太多东西压过之后的、沉下去的稳。
“嗯。“
“我需要你去北滩。把那株植物挖出来。“
“不行。“她妈几乎是弹起来的，“你不能动它。你也不知道挖出来会怎样——“
“不是为我挖。“沈听打断她，“是为它挖。它在等一个容器。它长满了。叶片里的空间不够了。它需要更大的地方。它需要人。它需要我。但它不能强行进我。需要有人把它从土里请出来。像请一位客人。不是抓。是请。“
她妈的手在抖。不是因为冷。是因为她听懂了。不是逻辑上听懂。是身体听懂了。她手腕上那串沉香木珠在颤抖中相互磕碰，发出细碎的、干燥的声响。像骨头碰骨头。
“你进去之后呢？“她妈的声音碎成了渣，“你还会是……你还会是你吗？“
沈听抬起头看着她。那双眼睛里的东西让她妈后退了半步。不是陌生。是太熟悉了。那种沉静的、近乎透明的、从很深的地方浮上来的目光。她在外公晚年浑浊的眼球里见过。她在姑婆沈青仅存的几张照
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