早餐时，小石头醒了。他没有哭闹，只是安静地坐在餐桌旁，小口喝着阿远递给他的粥。他的眼睛，依旧空洞，但阿远能感觉到，那股冰冷的“寂静”似乎淡了一点。孩子抬头，看了阿远一眼，很短，很快，然后就低下头，继续喝粥。但阿远看见了。那一眼，不是孩子的眼神，是星眠的。是她透过这孩子，最后看了他一眼，说了一声“谢谢”，也说了那句没说出口的“再见”。
阿远的心，轻轻颤了一下。他低下头，假装整理碗筷，掩去眼底一闪而过的湿意。他想起星眠在光里给他看的那些画面。那个挖南瓜的男人，那个抱着南瓜哭了一夜的女人，那朵从白骨上开出的黑色花。那是她的“根”，也是她的“牢”。她不是贪恋他的暖，她是认错了人，把他对别人的“爱”，当成了那个男人对她的“爱”。这错认，让她停留，让她汲取，也让她，在最后，还回了一点东西。
那点莹蓝的光，不是记忆的全部，是“愧疚”。是神明在万古的冷里，第一次，因为“错认”而感到的、属于人的“愧疚”。
阿远抬起头，看着窗外。阳光已经完全铺开了，照在院子里，照在孩子们的笑脸上，暖洋洋的。他额头上那颗“痣”，在阳光下，安静得像一颗普通的痣。可他知道，它还在。它让他和这个世界的“暖”，有了一种无法切割的、带着痛楚的联系。
他不再害怕。也不再抗拒。他甚至，有了一点奇怪的期待。不是期待下一个“南瓜”出现，而是期待，当那一天真的来临时，他能不能，做得比这一次更好。能不能，在给予“暖”的同时，也守住自己的“真”。能不能，在成为“土”的同时，也开出一朵自己的花。
小石头喝完了粥，放下碗，又看了阿远一眼。这一次，眼神里，似乎多了一点极淡的、属于孩子的依赖。阿远走过去，蹲下来，用袖子擦了擦孩子嘴角的米粒。然后，他伸出手，轻轻碰了碰孩子额头上那颗“痣”。
这一次，他没有感觉到冰冷。他感觉到一点极细微的、像种子发芽时的、微微的搏动。
很轻，很慢，但确实存在。
阿远收回手，笑了。不是苦笑，不是无奈的笑，是一种带着决心、也带着疲惫的，很轻的笑。
“没关系。”他轻声说，像是说给孩子听，也像是说给自己听，更像是说给那个已经回到星海里的、曾经的“女人”听。
“我还有一点暖。”
“够再种一次。”
“也够，等下一次。”
说完，
…。。