陈玄的话说到一半，忽然顿住了。
因为他发现，自己呼出的气，在眼前凝成白雾。
那白雾刚成形，还没来得及飘散，就被冻成细碎的冰晶，簌簌往下落。
他低头，看向自己的手。
那只年轻的手，此刻正覆上一层薄薄的白霜。
那霜从指尖往上爬，爬过指节，爬过手背，爬过手腕，爬进袖口里。
他握了握拳，拳面处那些冰晶炸开，簌簌落了一地。
可新的霜又覆上来。
比刚才更厚。
比刚才更快。
他抬起头，看向苏清南。
那年轻人还站在那里，玄色大氅被风吹起一角，露出里面墨色的袍子。
他负手而立，眉眼平静得像是庙里的神像，没有任何情绪波动。
可他的脚下，那片焦土正在结冰。
不是那种慢慢冻结的冰，是那种一瞬间就冻住的冰。
从苏清南脚边开始，冰层向外蔓延。
所过之处，那些还在抽芽的野草被冻成墨绿色的标本，那些龟裂的土块被冻成坚硬的冰疙瘩，那些散落的花瓣被冻进冰里，像是一幅画被裱起来。
冰层蔓延得很快。
三息之后，苏清南周围三百丈，已经变成一片冰原。
冰面光滑如镜，能照见天上那片铅灰色的云，能照见远处那些目瞪口呆的士兵。
能照见陈玄。
陈玄站在冰面上。
他看着脚下那个倒影，看着那张二十岁的脸，看着那双正在燃烧的金色眼睛。
他忽然笑了。
那笑声从胸腔里涌出来，不是之前那种癫狂的、张扬的笑，是另一种东西——
像是憋了太久终于能笑出来，像是等了太久终于等到这一刻。
“北凉王。”他说，“你终于肯出手了。”
苏清南没有说话。
他只是抬起右手。
那只手修长白皙，骨节分明，不像是杀人的手，倒像是握笔的手，弹琴的手。
可就是这样一只手，轻轻往前一推。
这一推，没有任何声响，没有任何光芒，没有任何惊天动地的动静。
可陈玄脸上的笑容，忽然凝固了。
因为他感觉到，有什么东西正在朝他涌来。
看不见，摸不着，听不到。
可他感觉到了。
那是
…。。