天光微亮，东灵山的雾漫进院子，像一层极薄的纱，轻轻覆在青瓦与竹叶上。西厢房里，油灯已经燃尽，只剩一截短短的灯芯缩在铜盏里，偶尔冒出一丝极轻极细的青烟。
凌锋比尤朵拉先醒。
他睁开眼时，第一感觉是疼。不是后背那处刀伤，也不是这些天被银针扎出的密密麻麻的针眼，而是一种从骨头最深处泛上来的、仿佛被重新打碎又重塑过的酸胀。那种疼并不猛烈，却无处不在，像整副身子刚从一场大火里捞出来，正在一寸寸重新长回自己身上。
可除了疼，他更清晰地感觉到，自己的血在热。
那种热不是病中的虚火，也不是高烧不退时那种令人昏沉的灼烫。而是像一条沉睡了太久的河，忽然在冰面下重新流动起来，越流越快，越流越热。他仿佛能听见自己血管里的声音，像海潮，像风，像刀出鞘前的低鸣。他微微握了握拳，指节发出几声轻响。力量还没有完全回来，可那股熟悉的感觉，已经先一步抵达了。
他转过头。
尤朵拉就靠在他身边。她的一只手还搭在他胸口，脸侧对着他的肩膀。那件白裙已经重新穿好，可仍有几缕金色的发丝散在颈侧，随着她极轻极浅的呼吸微微起伏。她的脸上还残留着泪痕，像雨后花瓣上没干的水。她睡得很沉，眉头却仍极轻地蹙着，像连梦里都在守着什么。
凌锋没有动。他就那么静静地躺着，看着她。
他当然知道发生了什么。即使昨夜他昏迷着，可有些事，不必亲眼看见，也能从身体和记忆里找到痕迹。他想不起具体的过程，却能感觉到自己血脉深处多了一股极温厚、极绵长的生机。那是黄金血脉的力量，也是尤朵拉给他的命。
“傻丫头。”他在心里说。
凌锋极轻地抬起手，想替她把散落的发丝别到耳后。可他的手才伸到一半，尤朵拉就像有所察觉般，忽然惊醒了。她猛地睁开眼，正对上凌锋那双黑沉沉的眸子。
“凌……”她刚出口，又急忙改口，“凌锋哥，你醒了？”
她的声音又轻又颤，带着一种几乎不敢相信的小心翼翼。她撑着身子想坐起来，却因浑身酸软，晃了一下。凌锋一把扶住她的肩。
“醒了。”凌锋说。他的嗓子还是哑的，像有沙粒在滚，可语气却已比前几日稳了太多。
尤朵拉怔怔地望着他。她的眼睛里有太多东西。欢喜、害怕、羞涩、委屈，还有一点藏不住的疲惫。她看着凌锋的脸，嘴唇动了动，眼泪忽然就掉了下来。
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