陈宛之靠在古庙的残墙边，半块饭团就着凉水咽了下去。湿衣贴在身上，风一吹，肩头还有点发紧，但她懒得计较这些。山里人哪天不是这样过来的？她把药篓往身边挪了挪，怕草药受潮，又顺手将水囊塞回腰侧——这动作做惯了，闭着眼都能摸准位置。
阳光从破瓦缝里斜切进来，照在供桌塌了一半的基座上。那地方原本堆着干草，也不知是谁前几日避雨留下的。风吹得檐角铁铃“叮”地响了一声，草堆微微一动，底下竟透出一点青光，像是被太阳擦亮了似的。
她眯眼看了两息，没动。山野之地，偶见反光并不稀奇，可能是碎瓷，也可能是石英。可那光偏生不散，还随着风晃了一下，像在勾人过去瞧。
她叹了口气，拍拍裤子站起身。走过去本不在计划内，但她这人有个毛病：见不得“不对劲”的东西。小时候看见蚂蚁搬家绕着石头转三圈，她都要蹲下来看它到底想干啥；如今见一块草堆冒光，腿自然就先动了。
她拨开干草，指尖碰到硬物。扒拉两下，是一块玉片，半埋在瓦砾里，约莫拇指长，质地温润，边缘磨得圆滑，显然被人长久摩挲过。她拿起来对着光看，正面刻着五个字：“文章通天地”。字口深浅不一，像是被什么刮过，后半句已经没了。
她翻过来，背面也有痕迹，但更模糊，只依稀辨得出“执笔者有灵”几个笔画的走向。她用指甲轻轻蹭了蹭，触感微凹，像是谁曾一遍遍描过。
“谁把这玩意儿扔这儿了？”她嘀咕一句，随手在庙里扫了一眼。菩萨没头，门板歪倒，连供果都烂成了黑泥，显然没人打理多年。这块玉若真贵重，早该被拾荒的捡走了。
她把玉片攥进手里，掌心传来一阵温意，不像石头该有的温度。她愣了愣，又摩挲了一下刻字的地方。
就在指尖划过“文”字最后一竖时，眼前忽然一黑，随即闪出一幅画面：一个白瓷盘子，里面铺着黄褐色的培养基，上面长着一圈绿茸茸的霉斑，边缘泛着淡青色。紧接着，另一个画面跳出来——一只玻璃针管，装着透明液体，正缓缓推进一条手臂的静脉。
她猛地松手，玉片差点掉地上。
脑袋里嗡了一声，像有人突然在耳边念了个词：“青……霉……素。”
声音断续，发音古怪，不像是本地话，也不像任何她听过的方言。她眨眨眼，庙里一切如常。阳光还在墙上爬，铁铃又响了一下。
她低头看手，玉片还在掌心，温温的，像刚晒过太阳。
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